VERME

Rejane Verme morreu.

Já foi tarde.

O Movimento a matou.

Muita porrada, tortura, corpo queimado eteceteraetal.

Mereceu.

Seu cadáver, nu, enfeia mais ainda a entrada da comunidade.

Era uma língua de trapo.

Fodeu meia-dúzia de moleques com seus comentários venenosos.

“Se os homens foram direto no paiol é porque alguém entregou. Eu vi o Tião falando com uns caras estranhos”, lançava ao vento, a Verme, palavras entranhadas de peçonha. E o Tião, pelo sim pelo não, era assado no micro-ondas.

Verme era sobrenome, podia ser apelido.

O marido deixou-a e sumiu.

A mulher tinha na boca os ovos de todos os chefes do Movimento.

Ninguém a suportava, mas era bem tratada.

Mandava pra morte os de quem não gostava. Matava com a língua.

O que fez pra morrer ninguém sabia. Nem interessava.

Mas estava lá o corpo estendido no chão.

Muitos moradores passaram por ela e lhe prestaram uma última homenagem.

Homenagem que vinha das entranhas, percorria o interior do corpo e saía em forma de jato de escarro.

A comunidade regozijava-se por encatarrar a Verme.